Un solo, NO es la guitarra de Lolo

¡¡Hacé cantá Franccesco!!

Miles , miles

Y escucho a Miles Davis o a la trompeta de Miles Davis. Y a la trompeta de miles Davis se le encima la guitarra de John Scotfield. Y se superponen y los dos hablan y los dos tocan y los dos siguen y siguen mezclando las notas. Y yo creo que van en mi menor. Y yo siento tristeza o una especie de ensoñación o resaca o el coso ese que uno experimenta cuando prende un porro después de una noche de mucho alcohol. Y yo me doy cuenta de que anoche no bebí. Y yo me doy cuenta de que no fumo desde hace más de un año. Y son las cinco de la tarde y es verano. Y está fresco. Y está nublado. Y yo hoy leo a Bolaño. Y yo creo que lo estoy plagiando (o yo estoy seguro). Y Bolaño dice que todo lo que empieza como comedia termina como tragedia. Y Bolaño dice que todo lo que empieza como comedia termina como un responso en el vacío. Y yo le creo. Y yo siempre le creo. Y yo me acuerdo del poema en que Bolaño escucha a Barney Kessel y piensa en una chica rubia. Y yo también pienso en una chica rubia. Y yo extraño a la chica rubia o creo que la extraño. Y hace mucho que no veo a la chica rubia. Y ella ya no es más rubia o no me extraña o cree que no es más rubia y que no me extraña. Y Miles Davis sigue con su trompeta. Y yo trato de escribir. Y yo leo. Y después viene la chica rubia. Y yo no me quiero quedar o yo me quiero escapar. Y después yo me quedo. Y la chica rubia me habla. Y yo no entiendo lo que dice. Y ella sigue hablando. Y yo la sigo noentendiendo. Y yo ya me quedé. Y la chica rubia ya no me habla. Y la chica rubia ahora canta. Y a la chica rubia ahora yo la entiendo. Y yo me quedo. Y yo me quedo callado. Y yo ahora ya me siento con sueño. Y la chica rubia se duerme. Y yo la miro. Y yo me duermo o intento dormirme. Y yo la sigo viendo a la chica rubia. Y la chica rubia sigue durmiendo. Y yo no me duermo. Y yo me levanto. Y la chica rubia sigue durmiendo. Y yo cierro la puerta. Y yo ya me voy. Y yo ya me voy escapando. Y la chica rubia sigue durmiendo. Y yo ya me la voy imaginando.

Duhalde apoya la cultura fosfórica

La poesía también se puede llenar de emociones culinarias (grasientas)

Quisiera ser
una milanesa
y que vos fueras
el limón
que se posa
sobre mí
cuando estoy
calentito

Alguien de por ahí

Conversacíon entre Ariana y Cande a las 12 del mediodía en medio de la construcción de la escuelita de La Lonja

- Ariana* : ¡Hoy día es el cumpleaños de mi papá!
- Cande** : Y también el día de la virgen, por eso es feriado.
- Ariana : Entonces ¿mi papá es virgen?

* 8 años
** 19 años

¡Las luchas que se escuchan!

El sábado 6 de diciembre en el teatro griego, varias organizaciones que venimos trabajando desde hace un tiempo/tiempito/ratolargo (depende de cada caso) vamos a hacer un festival a beneficio. La cosa es más o menos simple: la gente va para allá, escucha un par de rocanroles, se junta, charla y se divierte. De paso pueden encontrarse con los que estamos laburando en las distintas organizaciones, no porque yo o cualquiera de los chicos/as sea lindo/a y se lo/a quieran levantar/chapar/embroiar/dalemasa, sino porque por ahí les interesa sumarse o enterarse de cómo viene la mano con el asunto con las organizaciones y demás cosas que se van a ver por allá. Para ir hay que ponerse con diepesito que es el valor del bono contribución. Abajo les dejo detalles sobre el festival y también sobre las organizaciones que forman parte del encuentro. A la entrada la pueden conseguir en Coperativa Junín (abajo está la dirección) o me la puedn pedir a mí que tengo un montonazo en las casah mía. ¡¡¡¡Los vemos el sábado!!!!

Van a llamar a la cana/Para que saque a la Chiva/La Chiva no quiere salir del barrio/La Chiva no quiere salir de la Clínica/La Chiva no quiere salir de la calle/La Chiva no quiere salir de ahí/Resiste ahí Chivita Chivita/Resiste ahí y en cada lugar!

Festival Las luchas que se escuchan

La chivita no se va

NO A LOS DESALOJOS

Sábado 6 DE DICIEMBRE

18:00 HS.

TEATRO GRIEGO

Bandas:

ESE TRÍO –EL CABRA DE LAS MANOS DE FILIPPI – LA RUNFLA DEL CALYCANTO –RADIO ROOTS – NADA DE GRACIA – DIENTE DE LEÓN

TENQUILOMBAO – INTI HUAYRA

Bono Contribución: 10 pesitos.

Venta: Cooperativa Junín (Deán Funes 581/9 esq. Cañada)

lachivitanoseva@gmail.com

Responsables de prensa: Myrna 351-3483225 / Paula 351-152398390 / Juliana 351-156520402 / Marcos 3562513635/ Esteban 351-155907326

La finalidad del festival es articular y visibilizar las experiencias de trabajo y resistencia de las tres organizaciones sociales convocantes, construyendo alternativas de fortalecimiento de las luchas en los barrios, en los espacios recuperados, en las calles y espacios públicos de nuestra ciudad.

ORGANIZAN

Cooperativa de Trabajo de la Salud Junín Ltda.

Es una clínica de Salud recuperada por sus trabajadores en el año 2002, constituyéndose en la Cooperativa de Trabajo de la Salud Junín Ltda. y generando una nueva opción en salud en beneficio de los sectores más vulnerados de la población.

Todo esto fue posible debido a una organización autogestiva y solidaria. Esta experiencia se sostiene con el apoyo de la sociedad a través de organizaciones políticas, gremiales, de Derechos Humanos, estudiantiles, barriales, etc. que han ido apoyando y resistiendo en este proceso.

Murgas: Ni lerda ni Perezosa, Patas para Arriba, La Runfla del Calycanto

Colectivo de Murgas que trabajan en diversos talleres populares en los barrios (como la Murga Chispa y Polvareda en Villa Libertador) a modo de contención social, concientización de la sociedad sobre el Carnaval como fiesta popular y la apropiación por parte de la comunidad vecinal de sus espacios y lugares de encuentro, debate y construcción ciudadana.

Al mismo tiempo, las murgas luchan por la recuperación de Espacios Públicos, reivindicación que constituye una de las acciones fundamentales, debido a que es un arte esencialmente callejero y barrial.

Colectivo Villa Los Galpones-Gral. Savio-La Lonja

Este colectivo social de base territorial arraiga su trabajo en tres barrios de Córdoba bajo las dinámicas de construcción de Poder Popular y trabajo comunitario y autogestivo de los vecinos.

Para contribuir en esta auto-organización barrial, en el movimiento se llevan adelante distintos tipos de talleres culturales y sociales entre los que se encuentran: apoyo escolar para niñas y niños, alfabetización para adultos, murga, mujeres, creativo y literario, artesanías, percusión, taller de serigrafía y un roperito comunitario; a esto se le suman el merendero y la olla popular que se mantienen "a pulmón".

La realización del festival es fundamental para las organizaciones, un espacio para difundir la situación de la Córdoba profunda junto con la posibilidad de recaudar los fondos necesarios para la gestión comunitaria de los proyectos en los barrios. Porque seguimos de pie, porque seguimos luchando.

Van a llamar a la cana/Para que saque a la Chiva/La Chiva no quiere salir del barrio/La Chiva no quiere salir de la Clínica/La Chiva no quiere salir de la calle/La Chiva no quiere salir de ahí/Resiste ahí Chivita Chivita/Resiste ahí y en cada lugar!

Final conocido

La anécdota puede sonar muy trillada, pero me pasó de a de veras. Mi noche no empezó de lo más copante que uno puede esperar. Después de un par de discusiones con alguna gente, iba a acompañar a mi hermana a "the Trosko Show", resulta que a mitad de camino decidí volverme pa' casa. Una vez acá me puse a tocar la guitarra y después a seguir con la lectura de Hard Times de Dickens: el libro es genial, yo con la guitarra soy cada vez peor.
A eso de las 3 de la mañana de este viernes no decidí suicidarme (como dice la canción) sino que decidí ir a la cama (aunque según Sor Juana y tantos otros es como un anticipo de la muerte, lo que vendría a convertir al sueño voluntario en una especie ensayo suicida). La cosa es que una vez acostado y tapado mi amiga Luciana me dice que estaban en una fiesta, que vaya, que la joda estaba güenasa.
Como no estaba dormido todavía, me volví a vestir. Puse un gerselito (la palabra me recuerda a mi infancia alpujarreña y, por ende, me cae simpática) en la mochila, bajé, tomé un taxi y salí pal festejo en cuestión. El taxista arrancó con eso de que hay que matar a no sé quién, después me dijo que cierta pareja estaba besándose en Salguero y San Jerónimo desde hacía tres horas, que el chaboncito era un pelotudo. Concluyó su relato con una anécdota que rozaba el piso: "una tipa de 65 años quería cogérselo". En realidad lo que rozaba el piso eran las tetas de la vieja, pero bue.
Bajé en Sarmiento y Esmeralda, pero no "compré un paquete de pastillas Remomé". Caminé un par de cuadras y me vino un retorcijón al estómago: no le hice caso (es el momento justo para aclarar que dicha celebración era al aire libre, muuuuuuuuuuuy lejos de todo tipo de baño). Seguí mi camino y llegué a la joda. Saludé a mis amigotes quienes estaban comprando una cerveza. Bebí, seguí con la bebida.
Me vino el maldito retorcijón de nuevo. Fui a un árbol, "eché un meo". Volví, seguimos con la charla y la bailoteada. La mayor de las chicas tenía problemas para articular sonidos, peleaba con extraños. Yo aceptaba todos los tragos que me llegaban a las manos. Eran las 4:30 aprox. Saludé compañeros de la facultad. Charlé con ellos, tomé otro trago.
Seguí yendo y viniendo. Compré un par de cervezas (calientes, por cierto). El maldito retorcijón volvió. Fui a uno de esos baños naturales que quedan al oscuro. Traté de orinar, no podía: al menos sin "premio". Maldíjeme. Volví a la pista de bailoteo. Volví a tomar porrón: ¡¡ERROR!! Seguí con la charla y el bailoteo. Volvió el maldito retorcijón.
Sin decir nada me tomé el palo, iba caminando rápido. El lugar está a tres kilómetros de mi casa. Tomé un taxi, no aguantaba más, sentí algo que se me escapaba. Bajé el vidrio, como pa' disimulá'. Llegamos a mi casa. Pagué. Bajé, abrí la puerta. Los dos malditos ascensores en la terraza!!!!!!!!!!! No podía pasar de otra manera: ME CAGUÉ ENCIMA.



PD: si se preguntan por qué me fui sin decir ni chau, ahí está mi respuesta.

Hoy cuando, después de almorzar, me eché un ratito a leer en el sillón me quedé dormido. Algo casi obvio, sobre todo si el almuerzo es un sandwich de milanesa comprado en La Perla. A los diez o quince minutos de haber quedado mosca, sentí que me estabas besando. Era muy, pero muy real. Sentía tus labios pegados a los míos. Era uno de esos besos muy apasionados, cargados de sexo, pero al mismo tiempo repletos de cariño y amor.

Sospeché.

No sentía eso desde poco antes del inicio de agosto. Pensé mientras respondía a tu beso: "esto no puede ser otra cosa que un sueño, tengo que abrir los ojos para comprobarlo. Pero ¿si los abro y no está? Puede ser peligroso. Aunque corro con los mismos riesgos de que hayan pasado los meses que faltan para la llegada, es decir, que sea febrero (¡eso implicaría que saqué inglesa y semiótica!)." Dudé mucho. Mientras tanto no iba a desaprovechar la oportunidad: puse mi mano en tu cabeza y te acaricié atrás de la oreja, te acaricié el pelo, mordí un poquito tu labio inferior y tomé coraje.

Cuando abrí los ojos, efectivamente caí en la cuenta de que tenía que seguir estudiando el neoclasicismo inglés, que me quedan dos semanas para rendir semiótica y estoy hasta el porongón y, por si eso fuera poco, que no me estabas besando. Maldije todo un ratito. Otro ratito me sentí medio tristón. Al final terminé alegre por haber experimentado algo que no pasa hace muchisísimo tiempo. Me levanté, me lavé los dientes.

Volví a estudiar.

A la tarde, a eso de las 19:30, decidí que era hora de preparar un bizcochuelo, de esos de manzana y naranja que no hago hace mucho. Todavía no lo prové, pero creo que me salió rico.

Si te despertás soñando que comés eso o bife de hígado, es porque lo cociné hoy.

Para vos.

Ten Thousand Days

Mientras escucho y veo un recital de Tool me entero, por boca de mi amigo Leandro, de que el nombre de 10.000 Days viene de la cantidad de días que la madre de Manyard (el cantante de la banda que sirvió de excusa a Cristian Castro para tatuarse una pinchila/pitulín en la espalda) sufrió de cáncer. El caso me toca de cerca. Pienso en mi papá, tipo con el que siempre mantuve FUERTES diferencias. Hace un par de meses le quitaron un tumor del estómago. Pienso en cómo me afectó su enfermedad. Pienso en los cuentos pseudo alegóricos que le escribí (todos en papel y que probablemente nunca los muestre por aquello del pudor). Pienso en una conversación con Martín. Pienso en un montón de momentos, me acuerdo de algún que otro mal trago, de algún que otro buen trago con Kike, que dicho sea de paso fueron muchos. Pienso en una "banda" de cosas. Pienso en que uno generalmente se pone en el papel de ofendido, a veces con razón otras, sin ella.
Se me cruza por la sesera qué hubiera pasado si todo eso de la operación no hubiese tenido un buen resultado. Qué estaría escribiendo hoy. Pienso en mis depresiones, indudablemente hubieran vuelto para Maipú al 1.. 5to B.
Pienso en el cáncer. ¿Cuánta gente se lleva por día? ¿Cuántos parientes, amigos, parientes de amigos se fueron por ahí? ¿Cuánta gente que yo admiro, quiero, o simplemente conozco pasó pal otro lado por eso (tres tíos, Richad Wright, Zappa, padres de amigos, etc, etc.)?
Pero vuelve (y, lógicamente, es lo que más me afecta) la enfermedad de mi viejo. Mi relación con él. Las peleas eternas. Mis acusaciones: las justificadas, las sin fundamento.
Es muy raro pensar en cómo hoy todavía, después de cinco meses de la primera operación, no terminamos de arreglarnos. Uno tiene rastros de culpa por esas cosas. A uno le ataca un poco el arrepentimiento.
Capaz en algunos días, espero que no sean esos diez mil, la relación se mejore. Capaz tengamos tiempo de sentarnos y compartir lo que hace falta. Capaz viene siendo hora de que vaya borrando recelos y solucione odios. En síntesis, capaz vaya siendo hora de crecer un poco y tratar de entenderlo, darle un abrazo y decirle lo que nunca le dije...

Se fue Richard Wright

Son las 12:29 de la noche del lunes 15 de septiembre. Después de un día cansador, harto de memorizar fechas de publicaciones de libros del neoclacisismo inglés, llego a casa y abro la página de mi diario de cabecera. De repente me topo con dos noticias, ninguna buena.

La primera: el neohéroe argentino, ya medio recuperado de la "suertecondesgracia" que le tocó vivir en estos días, anda nuevamente diciendo toda la sarta de payasadas en tono gauchezco que lo convirtieron en esa especie de posMartínFierro del siglo XXI. Cosa que no puede más que molestarlo a uno.

La segunda: Richard Wright falleció. Toda la bronca y/o/u/ae-ae irasitud (si es que la palabrilla existe) que me dio la nota en la que hablaba el SuperentrerrianosalvadoporlamanodeDiosquenosprotegeatodoslosargentos se convirtió en tristeza. No voy a decir que se me llenaron los ojos de lágrimas, pero sí que se aparecieron esos dolorcitos estomacales, esos que advierten el asomo de la gastritis, esos que te prohíben tomar un mate por un par de horas.

La cosa es que puse el dvd de Pink Floyd en Pompeya, me tiré en el colchón y esperé a que baje el sueño. Para completarla el insomnio también se vino pa'l depto. 'Tonces se me ocurrió (¡vaya originalidad la mía!) que podía colgar este videote en el blog. Pequeño homenaje al tecladista de la banda más pulenta de todas. ¡Salud!

cálculo

I

intenta

volcar
en tus pensamientos
la exaltación
de sus instintos

II

tienta
al volcar
tus pensamientos,
la exaltación
de sus instintos

I+II:

int/i/enta

/al/ volcar

en tus pensamientos /,/

la exaltación

de sus instintos

.

Sintáxis familiar

"nada de método dialéctico, es puro desorden" Melinda Muriel

Pedrito se bajó de las escaleras, apurado. Cansado de estar sentado todo el día. No tenía ningún plan, no tenía ninguna idea trascendental en la capocha. Nada que lo acerque a ser algo más que Pedrito, nada. Todo lo que tenía era ganas de bajarse de la escalera.
Pedrito se fue para la esquina, se paró, se miró en el espejo grandotote de la peluquería del frente.
Pedrito se quedó ahí, solo, como duro, como si estuviera pensando, como si fuera un delincunte, un almacenero que barre la vereda de su local o como si fuera Huevo de Heladera (ese que no sirve pa otra cosa que pa estase todo el día parao en la puerta).
El hecho de ser Pedrito Pérez lo atormentaba bastante. Su hermano Juan al menos tenía nombre famoso, todos en algún momento de la vida lo habían nombrado. Ya sea para convertirlo en Sujeto de alguna oración bimembre ("Juan Pérez ayuda a su mamá", por ejemplo), ya para acusarlo de algo que no hizo (-¿Quién rompió el florero? -Juan Pérez). Él, en cambio no era nada, nadie: hacía cinco o seis años que andaba sin laburo, no tenía mujer a quién tocar a la noche. No tenía nada, no era nadie.
En el momento de pararse y mirarse en el espejo de la peluquería decidió que ya iba siendo hora de cambiar el actual estado de las cosas. Había que buscar algo pa hacer, pa que se lo reconociera. Tragarse muchas monedas de un centavo no era buena idea, ya lo había visto en la tele y, para colmo de males, podía dejarlo ciego. Lograr la mayor longitud cabellosística, tampoco: se estaba quedando pelado.
¡¿Qué mierda hacer para no ser más que Pedrito Pérez?! ¿Cómo carajo hacerse un poco famoso? ¿Cómo ser alguien?
Existía la remota posibilidad de rajarse de la anonimia. Pero era un poco arriesgada, más que arriesgada cruel y dañina. "¿Pero qué poronga pueden importarme el riesgo y la crueldad si se trata de fama perpetua?" pensó el menor de los dos hijos Pérez.
Así, Pedrito se decidió y fue "a por ello". La mente vacía se había convertido en un "enquilombe ampresionante".
Compró unas pastillas Renomé y se tomó el R6. Cuando se iba bajando se encontró con lo que no quería: su hermano Juan, pero su hermano Juan con un revolver. Su hermano Juan con un 22.
"Pa defender la casa de los choros, viste como está esto hoy. Entran, saben que sos famoso y te revientan la casa, los chicos y hasta capaz te culean", sentenció el Sujeto Expreso Simple de cualquier Predicado de secundaria.
A Pedrito le agarró como una especie de angusta postex-sistencial. No podía creer que el Objeto Indirecto más famoso de la Lengua Española estaba armado. Pero bueno, no había otra que hacerle. Ya estaba decidido. Tenía con qué darle, así que ahora había que encontrar la forma de reventarle la cabeza al güevón de Juan. No podía dejar escapar la oportunidad.
Entonces encontró la forma. La más obvia, la más simple, la más vulgar y por eso mismo la más efectiva: pedir el 22 un rato "pa sentirle el peso". Una vez en sus manos disparaba y ya: él, Pedrito Pérez se consagraría como el nuevo Sujeto de todo análisis oracional. Era una cuestión de actitud, una cuestión subjetiva.
Entonces, el hermano del escolarmente archiconocido Juan Pérez agarró el revolver y tiró a sangre fría y sin remordimiento.
Lamentablemente su intento fue al reverendo pedo: terminó en cana, sus padres le negaron la palabra y, lo que más le pesó, no lo recordó ni el diario del día siguiente, quienes lo relegaron a Complemento Agente de la oración que encabazaba los títulos de la mañana siguiente:

"Juan Pérez fue asesinado."
"Juan Pérez matado a sangre fría."
"Juan Pérez ha sido muerto."

Arbolito

Si comienza con A es porque
la tarde todavía
no empezó
a subir.
De antemano supistes.

De - pos + mano = yo (Ayer).

El agua no es nada clara
(sobre todo)
con la contaminación
de
Estos Días.

Enr"i"edo + pre -"M"= yo (Hoy).

¿Te gusta?
"Supongo que sí,
pero es turbio":

Reloj + lapiceras - Pila = yo (en Año Nuevo).

Caminando
en la calle:
c/sin-cuenta (grados) en
Agosto . . .

05/04/08

- Simplemente no lo comprende. No lo comprende, simplemente. ¿Será que su condición de cínico es lo que lo lleva a la incomprension?
- El tema es saber ¿incomprensión de qué? Bueno, eso es ya un poco más complejo, es muy fácil pensar que todo es blanco o negro: "Los diferentes matices van variando de un lado a otro". Parece que por ahí se va produciento (gerundiemos) la incomprensión.
- "Cínico estupendo", esa es su condición. Dice que está acá y otro poco allá, fácilmente se le averiguan las mañas a tipos así. ¡Cómo que matices! ¿Acaso somos los hijos de la pavota? En un momento como el que hoy toca vivir, ¡¡¡no se puede ser gris!!!
- NI BLANCO NI NEGRO. Va más allá, se produce de manera compleja la cosa. Intereses en juego. Los balncos piden justicia, los negros resemantizan conceptos (ojo, los blancos también lo hacen, si no fijate en la marca de la rotonda). Los blancos dicen ceder y estar dispuestos a todo, que el problema es que no los oyen, los negros se enojan, van de acá para allá, le dan a los blancos lo que pedían al principio. Los blancos no acpetan, quieren más. Tiran todo. ¿Ves?
- ¡Cínico, desvergonzado, vendido, cara de piedra! ¿Cómo vas a decir semejante sandez? ¿No los escuchaste a los negros? Se cagan en todo, chocaron el Mercedez que venía a 240km/h. No es justo ¡¡¡Hacen oidos sordos a todo!!!
- ¿Quién hace oidos sordos? ¿¿¿Los blancos, los negros, los dos??? Esperate un par de semanas, vamos a ver como termina esto. Tampoco seamos tan simplistas de decir que son los blancos los que vienen del pasado, que lo que quieren es lo que digeron en no sé que mesa de almuerzo y qué se yo que más. No eso, eso tiene mucho de estrategia de los negros, que tampoco son nenes de pecho...

¡Atentos! ¡Poseidón se las trae!

Enfurecido. Así es como lo han visto a Poseidón últimamente. Ha dejado de molestarle el hecho de que se promulgue por ahí que se la pasa paseando en su tridente día y noche a lo largo de los siete mares. Eso pasó a carecer de importancia por una razón: es a lo único que hace hoy en día. Lo que lo irrita, lo que lo enfurece, lo que le saca canas verdes es que tenga que pasarselas de acá para allá todo el santo día, viendo y reviendo cómo hacer para conservar su reino tranquilo.

Si bien los mares nunca se caracterizaron por ser la calma hecha agua, hace un par de siglos (entiendan que para un tipo de más de 8 milenios de edad un par de siglos es como dos o tres años para los simples mortales) no eran presa de constantes masacres y crímenes de lesa pescandad. Hace un par de siglos, el Dios y Señor de los mares sólo tenía que preocuparse por el papelerío marítimo, por la organización de uno que otro sector oceánico. Hace un par de siglos el hermano de Zeus tenía como mayor preocupación la glotonería de algún tiburón, al que se le fue la mano comiendo pesacaditos. En síntesis, hace un par de siglos se dedicaba a administrar el juzgado de paz marítimo.

Hoy no, hoy más que el juzgado de paz, tiene que organizar el de guerra. Todo por que al señorito Zeus se le dio por desatender lo que sus súbditos terrestres hacen con la mar. Todo por que al señorito Zeus se le dio por dedicarse a seducir mujeres, ya no disfrazado de cisne o de toro, si no más bien vestido de muchachote. Todo por que don Zeusito se va de putas todo el bendito día y se le ocurrió darle aquello del libre albedrío a los mortales. Y los mortales, ni lerdos ni perezosos, con eso de las libertades lo único que hacen es "pasársela reventando todo para poder conseguir un poco de guita y alimentar a los bichos esos que usan para irse de acá para allá" como exclamara Poseidón un día al borde de un ataque nervios en diálogo con el Dead Sea Reporter.

Eso sí, de hoy en más, ya no piensa utilizar medios pacíficos para con los terrestres. ¡No señor! Ahora van a ver estos giles lo que el Señor de los Mares puede hacer. Y, según cuentan, va a empezar por dónde más gente haya.

Poseidón se las trae y los terrestres van a tener que andar con cuidado...

Sara Fisher para Indic Ocean News Coorporation - Noviembre del 2004

De adelante pa atrás, de atrás pal costado y del costado pa aiá

1. Pensando y repensando las posibilidades de una nueva y tal vez extrema proposición, han decidido irse apartando. Tal vez planteado por la nueva y extrema proposición que problematiza y hasta obliga a que en todo momento decidan apartarse o adaptarse, llegaron a eso.
2. Muy simple resulta, sin embargo, optar por estas cortas (en lo que a razonamiento respecta) opciones. Yo creo muy por el contrario que su decisión no va ni por izquierda, ni por derecha. Tampoco se relacionará al estado actual de los prototipos o modelos a seguir en lo que llaman el futuro. Nada de eso es pertinente.
3. Todo esto se lo adjudica (él, nosotros nunca quisimos saber de eso) a las supuestas y nunca mejormente redundantes suposiciones. Suposiciones que sólo pueden orientarte hacia una única, absoluta y, paradójicamente, obsoleta conclusión: …